The Labour Market and the Freddom to Make Ourselves

It is common to think that a capitalist market society allows for greater individual freedom. This is certainly so in certain areas, especially those related to the availability of commodifiable means to satisfy our desires. But the labour market is actually the strongest determinant of individuals that society has ever known. We are determined to make our lives so as to satisfy the desires of those who demand labour so that they will provide us with those material means. The labour market is the matrix of the contemporary "social unconscious"... it is also the cause of the existential crises that those who graduate from university (and those who enter it) go through...through the labour market, every aspect of our individuality is more socially intertwined than ever

Or better

the labour market (along with the delegitimization of all objectives in life not related to the attainment of commodifiable gains) acts as the main mechanism of socialization, and probably the most effective and tricky in all of human history... it compels you, under the threat of death by starvation or social exclusion at the least, to make yourself and your life in the way in which those that demand labour want it to be...it is the cause of the crises of those who graduate from university...they are the result of the contradiction of the individual will and a social fabric that intangibly determines you

Introduccion al entendimiento del amor como un proceso dialectico

como heroes y victimas de una revolucion sangrienta pero progresista, vivimos el estallido de las contradicciones de una fase de la historia dialectica del amor...

Ninguna forma del amor caduca hasta que se convierte en un obstaculo para la realizacion de nuestras fuerzas espirituales que las condiciones materiales y sociales, en su desarrollo, permiten. Cuando esto ocurre, como creo que es el caso ahora, las viejas formas de organizacion y expresion del amor entran en crisis y son constantemente presionadas para su transformacion revolucionaria. Como toda revolucion, es sangrienta y dolorosa... llena de fracasos y retrocesos. Para la generaciones posteriores, una revolucion aparece como un fenomeno inaudito e indeseable... para los que la viven, los deseos concientes de su posible realizacion la hacen casi inevitable (porque no nos mueve querer algo, sino quererlo y saber que podemos alcanzarlo...ese es el motor social).

Plagios

He estado al alcance de todos los bolsillos
porque cuesta demasiado mirarse para adentro
Pero pobre de mi
he estado con los presos de su propia cabeza acomodada
he estado en los que rien con solo media risa
los delimitadores de las primaveras
Me la paso en los archivos y en las papelerias
Y vivo las copias y se me archivan los originales
He estado en los Mercados grandes de la palabra
Pero no he dicho lo mio porque no he tenido tiempo

He estado enumerando cada mancha en el sol
ignorando que en una sola mancha cabe el mundo
no he podido evitar ser un gran mortificado
asi que si motifico, no los culpo por acusarme
He preferido un golpe en cada instante
porque la felicidad me carcome los huesos

Si alguien que me escucha se viera retratado
vamos a tomarnos unas birras y hablar paja para ver que cono se hace con este destino!





There was a time, looking through myself
wanting to pretend
if I scaped, I could fill myself
If I had only known you can't...at least not this way
Been far and wide, but that whole inside never really leaves
'cuz I went away and what I really left behind was Me

It's been telling me to be on my way home
...but now home is nowhere
And as home faded
That which I left behind faded with it

Sexo

La habia conocido en un bar. Ella estaba sola y algo borracha. No recordaba bien pero creia que coqueteaba con el bartender mientras se tomaba un vodka, o un ginebra.
Ese bartender. Coqueteando con el y ahora tirando conmigo… perra!
- Podrias estar conmigo como con cualquier otro, no?
- Que quieres decir con eso?
- El bartender no dijo las palabras adecuadas o no estaba vestido tan bien como yo…por eso estas conmigo. En eso se basa “tu amor”
- Si. Y es que acaso lo mismo no pasa contigo? No estarias con otra si esa a la que viste caminando camino al bar te hubiese picado el ojo, por ejemplo.

Cono de la madre. Tenia razon. Queria que con el fuese otra cosa… ya, vamos a dejar el tema

-Te pones insoportable a veces- después de una pausa en la que los dos veian el techo desnudos- aprende a aceptar que las cosas no son como tu quieres, pareces un nino malcriado… me da asco

Asco? Maldita… no voy a decir nada…
La empezo a tocar para disolver esa incomodidad en el sexo. Inevitablemente, queria que se terminara rapido… y no queria a la vez. Queria quitarle todo, perderla en su placer, hacerla completamente suya, sin mas nada si no su placer sexual…causado por el.

- Me gusta cuando te vienes

Como que te gusta cuando me vengo? Eso no es lo que yo quiero. No quiero que te guste nada, no quiero que seas feliz o triste, no quiero que seas nada. Solo quiero que seas mi esclava… igual que una puerta o una ventana que abro y cierro cuando me de la gana, que no es nada sino lo que yo quiero que sea… o por lo menos solo es lo que yo puedo ver… Pero ni esto es cierto… cono de la madre.

- Me gusta cuando piensas tanto- dijo sonriendo- hace que me den mas ganas.

Is that allright with you?

Su olor ajeno, como cuando se entra por primera vez a una casa extrana. Un pequeño dolor y un pensamiento, una comparación con el pasado. Abre los ojos y ahí lo ve. No estaba ese lunar, pero igual le gustaba…pero no estaba el lunar. Culpa con ella misma, como ame si ahora lo estoy disfrutando? No lo pensaba pero lo sentia, preferiria que le diera asco, pero no. Is that allright with you?
Donde estas ahora?... si vieras esto, te haria sufrir, pero me esta gustando. Me da tristeza. Is that allright with you? Please tell me it’s allright with you. Tell me it’s allright for me to enjoy this, that I’m not disappointing you, that I’m not killing what we had… tell me that we still have it, that it’s not gone. Tell me this doesn’t mean that it’s gone. Tell me you’re not dead.
So much for our love? Is that what you think? Make it stop! or maybe it's better this way.............. Is it too late now?

Los limites del mundo

Me recuerda a Erich Fromm y su discruso sobre la "separatidad". Su solucion es, sin embargo, mediocre y cobarde.



Yo, what is called “the I”, el Ego, es el limite de mi mundo. I am the limit of my world. El que siente que esta solo en el mundo siente algo que es pero que no puede decir. It is not that I’m alone because there are not other people close to me, I am alone because there couldn’t be other people close to me. Other egos cannot be in my world because, if they were, they would be me. Las otras personas no son sino sensaciones en mi, objetos, impresiones. Pero ellos son el limite de su mundo.
El yo es un limite de mi mundo y cualquier otra persona es el otro limite.

Yo __________________________________________ Tu y los demas
Esa linea representa mi mundo. En ella estan mis pensamientos, lo que veo, lo que siento, lo que recuerdo, tu olor, tus gritos, tu rabia… pero no estas tu. Tu estas después de un abismo, al igual que cualquier otra persona…un abismo inquebrantable. Esa es la verdadera soledad del hombre.

Tu ___________________________________________Yo y otros

Esa linea de arriba es tu mundo.

Pero la manera en que mi yo es un limite es muy distinta a la manera en que tu lo eres, puesto que toda tu sensibilidad tambien me es ajena. No solo tu yo como forma esta fuera de mi mundo, sino tambien tu yo-psicologico, tu Mente o tu Alma o como quieras llamarlo.
La desconfianza en las demas personas no es mas que el reconocimiento de la insuperable alineación de su ego y su separacion (que no es una separacion espacial… tu ego esta lejos de mi de una manera similar a la que mis pensamientos estan lejos de mi cuerpo. Mis pensamientos pueden ser originados en mi cerebro pero no estan en mi cerebro porque no estan en el espacio sino solo en el tiempo… decir que mis pensamientos estan lejos de mi es una metáfora. Decir que tu estas lejos de mi y que lo estas necesariamente tambien lo es). Por eso Sastre dice “el infierno es el otro”.

Se debate mucho sobre la existencia real de los objetos. Esta discusión es analoga. El objeto en si tambien es, por decirlo asi, otro limite de nuestro mundo. Pero en el objeto no queremos ver mas nada, somos indiferentes ante ese abismo. El escepticismo sobre la realidad es un problema para el ingenuo, para el que no conoce sus deseos, el verdadero problema esceptico es el solipsismo (doctrina epistemologica que dice que estoy solo en el mundo). Y esto es porque el que entiende el problema es indiferente ante su verdad o mentira; el que entiende el problema sabe que la verdad o mentira del solipsismo (como doctrina real, como el mundo para Dios) no cambia nada.
Que hay otras personas en el mundo es un proposicion que solo tiene sentido si vemos el mundo para Dios, el absoluto. Y esto es irrelevante. La respuesta del mundo para nosotros es obvia y necesaria: tu no estas en mi mundo, y tus sentimientos, pensamientos y angustias tampoco.

Esto se hace evidente cuando veo en ti cosas que no conozco, cuando actuas de una manera que no puedo predecir. Pero solo se hace evidente, aun cuando eres exactamente lo que creo que eres estas distante, pero no lo siento. El amor esta intimamente relacionado con esto.
Cuando uno deja de querer porque “ya te conozco” lo que quiere decir es que ya no siente que en ti hay un ego que es diferente al mio. Dice “te veo como un objeto que esta dentro de mi mundo, como la mesa o el aire. Me puedes parecer bonito, util, pero nunca podria amarte”.
La atracción que crea la conciencia de la alineación de la otra persona se manifiesta sexualemente porque nuestro ego intenta absorber al otro, trata de sacarte del limite y traerte al mundo (digo, a mi mundo). El sexo puro es aquel que se tiene con ese objetivo.

La historia de las relaciones amorosas es la historia de la lucha por romper ese abismo. Cuando parece romperse, solo es aparente. El ego nunca se objetiva, solo se objetiva para el otro cuando a este ya no le es aparente que uno esta en el otro limite…pero uno siempre lo esta. Por eso cuando las relaciones se rompen, quizas después de un tiempo, uno le dice a la otra persona “estas cambiada” o “no eres tu”. Esto es muestra de ingenuidad. No es que ha cambiado, es que nunca fue un objeto, solo aparentaba serlo.
El que se objetiva dentro del otro es pasivo, quiere romper la alineación aparentando convertirse en el otro.

El yo es como el ojo que lo ve todo pero no se ve a si mismo, no esta en el campo visual. El yo percibe el mundo pero no esta dentro del mundo, sino fuera, al limite. Tu tambien estas fuera del mundo, al otro limite del mio… y lo que mas me importa, tus sensaciones, tambien.

Paperwalls

Flipping through these pages trying to piece back together time that was and things that were; this gilded stationary like a vault, harvests secrets not yet ripe to resurface. It serves a photographic function of freezing time, memories, thoughts, emotions, dreams, insecurity, ambitions, and most of all: fear. This all subjectively interpreted by the owner of these pages. That person is the one that tries to condense the truest of human expressions in a matter of concise words. Modifying history to satisfy its prying hunger and incommensurable ego, it is a creator; a giver of life. It becomes almost like an architect, designing a perfect world, inspired by the ashes of previous mistakes. All so these new lives can interact and grow and learn. These souls that have emerged from this spright imagination have no bearing outside these paperwalls. They are unique, individual and different in their own way; however, they still fail to grasp the universal similarities that bind them all together. They see the world through their own eyes, with a kaleidoscopic vision that holds reality like some untold truth, well kept and guarded through the ages. They are actors on stage in the theater of life, merely playing a role scripted by someone greater looking down from a window. I’m just the messenger. This is their story:

Locked and shut

The wooden table stretches out across the dead room full of pictures
and memories hung from the wall. and then i hear him calling ,
i hear him reaching out to me like he was stranded, staring at a mirage,
lost in false contentment,with a mask covering his face trying
not to show his true emotions, they're jailed inside his tormented mind
I lower my hand and rest heavily on his shoulder , passing on the burden
slowly and unwillingly admitting defeat, the battle is lost
and so is the war, his eyes trying to touch the floor with a pen in his
palm filling out another prayer, another disenfranchised soul that knows
when its enough. What to do now? he asks. i wish i knew i reply.
I can't go back , but its too hard. i know , i know. The doors are all locked
and even the windows are shut, no ones getting out alive, not tonight.
He stands up and leaves, and i'm there putting out the flames in his ashtray
I sit on the wooden table and stare at nothing and as the lights go down
my thoughts begin to haunt me, all this pressure piling inside my head
i'd rather run away instead. but the doors are all locked and even the
windows are shut , no ones getting out alive , not tonight.
Something tells me its not over yet, its barely begun, we'll have this
conversation once again, cuz this struggle is not done and it wont be long
until i see him trying to touch the floor without pride or shame,
i can only contemplate from afar watching from left to right , the memories
on the wall, the remains of a previous life.

Dreamer

He stands there , alone in the corner.

Wondering about what goes through his mind.

You’ve never seen him before,

But somehow you know him.

Now quiet and restless ,

He begins to scribble on the wall.

He is perceptible,

Yet , invisible.

Mumbling to himself,

You move in closer and try to make out his words.

Until suddenly he turns around ,

And with his luring eyes , a spell has been cast upon you.

You’ve been mystified and awakened from your slumbering state.

Now you recognize his familiar face ,

Now you understand the scribbling on the walls,

As the ruling of the mighty lord shuns him from society

And the responsibility of the world

Is weighed on his shoulders.

You now open your eyes ,

For you see ,

He is not a child ,

Or a man ,

He is but ,

A dreamer.

Resumen de Noticias (parte 1...ó 3)

Hay en mí una contradicción de fuerzas ligadas al tiempo y la ansiedad que produce la duración, como si el alma quisiera siempre escaparse y tuviese que sentir algo para que se quede ahí...un vértigo que no para.
La culpa ha sido mi enemiga más fuerte. He querido sentir y vivir cosas puras que mi alma no me deja, que se van aunque los llame a gritos... mi decepción después del sexo, la fuga del amor, la destrucción de personas para sentirme mejor. Mi vida ha sido hasta ahora una serie de destrucción de ideales, de adaptar mis intenciones a la realidad del mundo (y peor aún, a la mía), de contradicciones entre lo que quiero y lo que es el mundo (incluyéndome a mi como parte de mi mundo empírico interior, como proyecciones sobre mi yo-trascendental). Dicen que el Aikido busca resolver esa contradicción usando la fuerza contraria (la de la realidad de las cosas que se nos presentan como reales, incluyendo al yo-psicológico, de donde le vienen las sensaciones al ojo-trascendental) a su favor, en vez de encontrarla en choque eterno... vamos a ver qu tal me va con esto.
Detrás de la culpa... Ella (universal abstracto, ideal platónico, mi antítesis, lucifer). Que me acompaña cada paso de mi vida, que me da y me quita mil manzanas, que me muestra mi abismo para luego lanzarme en él... waving good-bye as I fall with my hands on my back. Y en mí, algo sonríe...el sadismo volcado hacia mí mismo, me castigo por hacer daño... o cuando paro de hacer daño a los demás por la culpa sólo me consigo a mí como la persona adecuada para maltratar... flajelación buscada a través de una mujer.

Irme de Venezuela fue lanzarme al vacío interior. Volteé los ojos hacia adentro por varios años... el escepticismo y el solipsismo filosófico no fueron más que la manifestación de esta decisión sentimental y práctica de meterme en mí mismo, y no al revés, como muchos filósofos creen que pasa... "Patricia, me voy porque no soporto el ladrido de mi perro"... es decir, tengo que calmarme el alma de alguna manera, y sólo en la completa libertad, lejos de quienes me importa que me juzguen, puedo conseguirlo. La libertad se consigue a través de la locura... sólo el que se vuelve loco puede destruir las barreras que encierran nuestro ser, sólo el que se vuelve loco destapa los huecos que miles de años de civilización han llenado de cadáveres podridos.

La nausea que produce la existencia no es efecto de enunciados, sino viene de adentro. Y Ella la cura...
He sido impotente decidiendo sobre mis sentimientos... siempre han sido el efecto de una interacción con otra persona... de la misma manera que yo no me puedo levantar con mi propia mano

Bloody Mary (tequila, flujo y sangre)

Sobre tu cuerpo
Te persigo
Te busco desesperado
Y tú te escondes

En la nada te escucho gemir
Volteo para encontrarte
Pero te esfumas

-Me prestas tu cuerpo 5 minutos?
-… solo uno… nada más…

Me quedo sólo con tu cuerpo
un pedazo de carne, sangre, flujo y nervios
un mero medio, un puente falso,
una barrera de cristal opaco
... y sólo por un minuto



Bloody Mary (tequila, flujo y sangre)

Atención: cualquier parecido con la realidad es puramente accidental...

Se levantó a cerrar la cortina de su cuarto (las que tapaban su puerta, que era transparente). Yo no entendía muy bien…después de 10 shots de tequila es difícil entender el mundo, es como si hubiese una cortina separándote de él, todo es como oscuro, borroso, así como la televisión cuando la señal no llega bien, verdad?

-Qué significará eso?- pensaba mientras ella regresaba a la cama, sin verme.

Acostarme con ella sólo era importante como muestra de una ofrenda, una invitación a su intimidad. Aunque quizás para ella no significaría nada, para mí sí.
No recuerdo muy bien lo que pasó después, así que lo contaré como me viene a la cabeza:

Recuerdo tocarla como desesperado. Quería escarbar en su cuerpo para encontrarla, encontrar un no sé qué, no sé si su amor, un contacto, algo. Le dije “Tienes miedo de hacerme daño?” y me reí ridículamente (forzado) para no parecer vulnerable… seguramente se dio cuenta…y a pesar de…me importa todavía.
Recuerdo su sostén negro y el reflejo de la luna sobre su cuerpo casi plateado, como una coraza de acero que me separaba de ella. Gemía suavemente a veces, moviendo la cara de lado a lado.
-Me prestas tu cuerpo por 5 minutos?- le pregunté, intentando buscarla con un orgasmo, viendo si de esa manera su coraza se rompería.
Me dijo “sólo 1” muy pícaramente… “no, no me quites nada, déjala puesta”
Sumergí mi cara, buscándola con la lengua mientras ella se retorcía suavemente, tratando de liberarse… mi mente completamente vacía, saliendo de mí por la boca, convirtiéndome en su sabor… lost in oblivion
Me detuve y me acosté a su lado, pero nada, creo que ni nos miramos…mas bien la coraza se fortaleció con su satisfacción sexual (como siempre me pasa a mí, cuando él se esconde luego de conseguir lo que quiere).
Me acosté y le di la espalda. No se cuánto tiempo pasó, no recuerdo siquiera si me dormí por un tiempo y luego me desperté (digamos que el tequila y el cansancio dobla el tiempo).
Me di la vuelta para encontrar su cuerpo plateado, como desafiándome, burlándose de mí y mi derrota. Me subí encima de ella y me miró semi-despierta.
Le mordí el pecho, justo al lado del sostén, cada vez más duro. El dolor la había hecho reaccionar a medias, pero creo que la borrachera le había quitado las fuerzas y la pude inmovilizar sin problemas.
Me vi por un tiempo… la luna reflejándose también sobre mi pecho.
La volví a morder y mi colmillo derecho la penetró... el sabor de su sangre apoderándose de mí. Seguí mordiéndola desesperado, la barriga, las piernas (la cara no, nunca pudiese) y vi como las sábanas se tornaban rojas.
Sólo recuerde haberle dicho que era la única manera, y que quisiese estar en su lugar. Creo que gemía, como si entendiese lo que buscaba (lo digo porque poco después dejé de sentir que pusiese resistencia, incluso mientras la despedazaba con mis dientes).
Luego sólo recuerdo estar recostado besando sus labios intactos, una gota de sangre que cayó desde mi colmillo hasta cara, deslizándose hasta la sábana (nunca olvidaré esta imagen).
Sus ojos estaban semiabiertos, ya sin esa chispa que le brillaba tan impactantemente.
Me quedé dormido a su lado, oyendo las gotas de sangre que chorreaban desde la punta de la sábana que colgaba fuera de la cama.

El Creador del Tedio

Hacía frío. Demasiado frío para esa época del año. El clima es regular, eso es cierto. Invierno, primavera, verano, otoño, invierno, primavera, verano… aunque a veces llegaba más tarde o más temprano, a veces es más frío. Cada día es distinto a su manera, todos los días son parecidos, unos más que otros, pero todos son distintos. Y el tiempo se acumula en nuestra memoria, pero cada día tenemos memorias del día anterior. Aunque hay veces que nuestras memorias se parecen tanto que grandes partes de nuestras vidas parecen un sólo día.
Que bolas que meses de mi vida se condensan a veces en un segundo, pensaba Luis, mirando a las hojas moverse con el viento. Puedo pensar toda una etapa de mi vida en una imagen… bueno, no es una imagen como tal, es como un sentimiento y una imagen muy compleja, pero instantánea, un negativo de una foto surrealista, pero sólo un negativo.
Recorriendo su vida entera, aparecía su madre regañándolo porque no quería comer. Una patineta, un disco de Bad Religión, una novela de Ernesto Sabato, un profesor, su padre, una mujer, otra mujer, otra mujer, un avión, una canción. Y ya… 23 años en 5 segundos….sólo en 5 segundos.
No es que Luis no había vivido mucho. Muchos pensaríamos que ha vivido bastante, Mucos viajes, amigos, historias, amores, libros. Y es que no importa cuanto se viva. No hay una cantidad de vida, sólo hay tiempo. Y el tiempo se lo lleva todo, sin importar cuanto se viva. No hay, por decirlo así, una ley de conservación de la cantidad de vida. El tiempo es su destrucción continua.
-El tiempo es el devorador de importancia, el creador del tedio- dijo en voz muy baja y viendo hacia el piso, inconcientemente tratando de evitar que lo vieran hablar sólo.

La Contradicción Maldita

Me asustas
Contradictoria belleza.
Ante ti no puedo sino luchar, luchar por mantenerte, por no matarte
Pero el impulso es tan fuerte

Porque eres libre, no eres sino libertad
Por eso quiero poseerte, arrebatarte de ella
Someterte a mí y a mi voluntad
No soporto verte tan atractiva e inmensa, pero independiente de mí

Te necesito para mí, te quiero mía, sometida


No! Qué he hecho!?
Te maté
Te quité tu libertad, y te hice más repulsiva aún que cualquier otra cosa

Aplastado sobre el suelo
Te miro con gran tristeza y melancolía
“Por tratar de incluirte en mí
Por evitar que existas sin mí, te he destruido”

Y si no te destruyo, cuando logro dejarte libre
Mi lucha conmigo es tan fuerte, que mil batallas no derramarían tanta sangre
Que cuando te veo alejarte y entiendo muy bien que siempre estarás fuera de mí
Invitándome a matarte o a someterme a ti por completo

Vaya pasado, vaya destino…

Unas Muertes

Había lilas moradas regadas por todo el campo. El polen de los girasoles se podía ver volando por el aire, chocando con su cara y contra los árboles. Y Ahí, sostenida sobre el suelo estaba ella, su cuerpo, sus lamentos y su sangre. Ya no podía hablar, sólo lo miraba con lágrimas en sus ojos.
No podía evitar sentir una enorme tristeza por el. Si hubiese podido, hubiese roto en llanto, pero ya su cuerpo estaba desconectándose. El llanto sólo estaba en su mente. Lo iba a dejar, veía su cara de desesperación. Sabía que lo iba a dejar sólo, que él más nunca podría ser feliz totalmente, que su vida iba a estar condenada.
Sus ojos azules brillaban hermosamente. Nunca la había visto tan bella. Ahí, entregada a la muerte, despojada de todas las actividades e inclinaciones del que piensa que vivirá por algún tiempo más, que se mantendrá. Sólo le quedaba su ser, y la tristeza que él no conocía.
No sollozaba, sólo le caían ríos de lágrimas. Miró a su alrededor, los árboles y al sol, eran sus enemigos. El sol brillaba sobre la cara de ella, le besaba los ojos, incluso cuando se le escapaba. Al sol no le importaba su muerte, no le importaba la resignación a la ausencia en él. El mundo no nos apoya, no cambia con nosotros. La luna no nos arropa en noches de melancolía, siempre es la misma, indiferente y soberbia.
La tenía en sus brazos, recostada sobre sus piernas, la cabeza apoyada sobre su mano. Le acarició suavemente el pelo y ella cerró los ojos. Esa caricia fue para ella la señal definitiva, el se quedaría sólo, y ella ya no sería para estar con él. En ese momento le desesperó la idea de separarse de sus brazos. Cierto que ella sabía que iba a morir, que no sería en este mundo, pero eso significaba que no sería con él. No importaba que no hubiese sujeto que sintiera la ausencia de él, la mera separación absoluta.
Lo miró con los ojos desesperados, sabía que había llegado el momento. El la tomó acercó su cara, y la besó por última vez. Cuando se besa o se abraza, no se apunta al cuerpo, sino a la interioridad. Sólo podemos hacerlo a través del cuerpo, es el único acceso a la interioridad del otro. Pero es sólo un medio para llegar al alma. Y, una vez muerta, besar su cuerpo no sería besarla a ella, no habría interioridad a la que le llegara su contacto.
Después de abrir su boca para intentar hablar, sus ojos se cerraron y se desvaneció. En ese momento un sollozo, uno sólo, le salió en contra de su voluntad, no pudo aguantarlo, presionó desde su interioridad al cuerpo, rebelde a cualquier pensamiento.
Ahí, recostado al lado de lo que en un momento fue el intermediario entre el y ella, un pájaro se acercó y se quedó a su lado. EL pájaro no sabía que pasaba, sólo estaba curioso. Lo miró, abrió sus alas, y se lanzó de nuevo al aire. El pájaro habrá de olvidar eso que para él sería una mancha, una cadena eterna. Se hubiese suicidado si le hubiese encontrado sentido. El mundo se había mostrado tan absurdo que ya ni dolor sentía, sólo vacío, y el olor de los girasoles y las lilas.
Ahí al lado de su cuerpo en descomposición se quedó hasta morir. Murió de sed, al paso de algunos días, pero no sintió siquiera la sed. Sólo se apagó de repente, y con él su mundo y el recuerdo de esa que lo había hecho perfecto.

Otra Visita del Incubus

Desde su ventana soplaba una brisa fría, trayendo los susurros de las hojas y sus persianas, era lo único que se escuchaba.
Su puerta estaba abierta. Cerró los ojos de nuevo y escuchó una voz cerca de su oído. Le dio tanto miedo que no hizo el más mínimo movimiento. La voz había dicho su nombre con un tono severo pero suave.
Después de vencer el pánico abrió los ojos y vio a la ventana. Flotando por el aire, movido por la brisa, entró el como tantas veces lo había hecho antes. Ella se estremeció. Recostado de la pared, la veía a través de la oscuridad, con sus ojos ya bien abiertos, esperándolo con ansia y miedo.
Justo cuando lo iba a llamar él le hizo un gesto para que no hablara. Ella se desvistió en seguida. Mientras, él fumaba algo que producía un humo verde, muy fuerte pero balsámico, que relajaba sólo con olerlo. Siempre recordaba ese olor, era su olor preferido.
Ahí, desnuda, cerró lo ojos y empezó a rozarse el cuerpo. Él se acercó. Estaba desnudo desde que entró, pero su cuerpo era diferente, como el de una escultura. Ella abrió las piernas cuando lo sintió cerca. Su cuerpo era tan caliente, casi ardiendo. Como una lanza de fuego…
Y esas melodías que sólo pueden ser descritas como rock clásico empezaron a sonar desde ella. Sus piernas temblando dictaban el ritmo, que seguía el compás de la intensidad de los movimientos de él. Ella siempre cerraba los ojos y no notaba como partes de él se difuminaban como un vapor muy denso, partes de su cuerpo se quedaban atrás o adelante y lo seguían, mezclándose y separándose de nuevo.
En su mente saltaban imágenes de colores muy fuertes que se mezclaban y daban vueltas, como gotas de colorante en el agua, moviéndose también al ritmo de la melodía. No podía gemir porque la escucharían sus padres, pero sus gritos eran las voces de la música que sonaba en su cabeza.
La música se detuvo de repente. Sin que el se moviera, empezó a retomar intensidad, lentamente, con pequeños períodos de explosión sonora que luego se convertían de nuevo en esa acumulación de fuerzas. Le apretó la espalda, que se deformaba para adaptarse a sus brazos. Clavándole las uñas hacía que saliera de él ese humo verde que tanto le gustaba. La cama se hundía más allá del piso, más allá de la tierra. Abrió los ojos siguiendo la melodía y vio que estaba rodeada de demonios, destellando fuego viéndola. Los bordes de la cama empezaron a incendiarse, el seguía quieto y ella sólo sentía el fuego dentro de ella. La música seguía concentrándose.
Y de improvisto, él se movió. Todos los instrumentos empezaron a sonar muy fuerte y los colores se mezclaban de manera arbitraria (no pudo mantener los ojos abiertos). El se prendió en fuego también, pero ella sólo sentía el mismo calor que antes. Sus uñas le desgarraron toda la espalda y él, sonriéndole, se desvaneció en aquel olor.
Y una música casi celestial empezó a sonar con la que ella abrió los ojos, con sus uñas clavadas sobre el colchón, sus piernas muy estiradas, su mirada puesta sobre el techo, con una sonrisa.
Torció las piernas hacia ella riéndose y vio que era de día. Su madre cocinaba el desayuno en la casa y su padre se había ido ya al trabajo. Cerró los antes de pararse
-Volveré pronto por ti- lo escuchó decir
Sus sábanas estaban manchadas con su sangre.

Un Cuarto de Hotel

Era un cuarto de hotel de mala muerte. Hacía varios días que Lins vivía ahí. Las paredes eran grises, con machas irregulares de color crema en lugares arbitrarios, quien sabe por qué. Probablemente las sábanas eran blancas, aunque ahora se veían casi sin color, era evidente que ese color les era ajeno, extraño a ellas, sucio.
Recostado arbitrariamente sobre la cama, recreaba de nuevo el momento en que Fernando Vidal Olmos entraba en el dominio de los ciegos, veía claramente ese murciélago. Sin perder la concentración, se movía de un lado a otro buscando la posición en que la luz iluminara bien las páginas. Desde los primeros capítulos, leerlo significaba pensar en Martín, y esta vez no era diferente. Una vez llegó a soñar con él. Estaba sentado en el banco del mismo parque en el que dibujaba líneas nerviosas ante Alejandra. Esta vez estaba sólo, viendo al piso. Lins se acercó a él, sabía que era Martín, y se sentó a su lado, haciendo lo mismo. Se vio a él y a Martín ahí sentados, solos, entendiéndose. Fue una mañana melancólica pero tranquila, no estaba sólo.
Tocaron a su puerta. Era ella. Se saludaron como de costumbre y ella se acostó a su lado, viendo al techo, con sus parpados tan abiertos, como siempre.
El siguió leyendo. Nunca le dijo, pero le gustaba leer a su lado. Quizás era porque se iba a otro mundo con algo atándolo al suyo. Era libre de su mundo, pero con algún vínculo, porque ser libre no significa no tener ataduras, significa poder escogerlas, después de todo, vivir es en sí una atadura, pero podemos escoger lo contrario, y el lo sabía muy bien.
Ella se apoyó sobre su estómago, y se aferró de su hombro.
Te molesta si pongo algo de música? Preguntó. Respondió con una sonrisa.
Puso ese disco de Silvio Rodríguez que tanto escuchaban.

Una mujer se ha perdido...

Esta vez se acostó dándole la espalda. Parecía triste, decepcionada. El soltó el libro en su mesa de noche, pasó su brazo sobre ella y se besaron. Quizás no tenía sentido hacerlo, da igual de todas formas. Si vamos a morir, que importa, vivir por no dejar. Pero sabía que luego habrían muchos motivos para hacerlo. Tanto dolor. La nada nos molesta, siempre lo hace. No podemos ser indiferentes ante ella, no importa cuanto intentemos.

...Una mujer con sombrero...

Sacó dos frascos, le dio uno a Lins y lo miró. Ella tenía los ojos aguados. El sólo la miraba con ternura. Ella se lo tomó primero, como desesperada. El la siguió.
Se agarraron de la mano viendo el techo. Estaba hecho

...Pero entonces lloraba por mí, y ahora lloro por verla morir...

Crees que estemos juntos en Espiritu? Le preguntó después de varios minutos de cansancio.


El conserje encontró sus cuerpos una semana después, ya descompuestos. Ella tenía su mano sobre la de él.

Los Crímenes de Franz

Caminando sobre algún callejón de Paris, Franz recordaba lo que había sucedido hace unos momentos, deleitándose de lo sublime del acontecimiento. Llevaba un cigarrillo en la mano, aunque lo llevo a su boca muy pocas veces. Quizás solo lo había prendido para sentir el olor. O quizás su deleite le había hecho olvidar que tenía un cigarro en la mano.
Que rostros tan horribles, pensaba mientras caminaba entre prostitutas y mendigos. Vaya decadencia. Aunque el sabia muy bien que necesitaba de esa gente. Que aburrida seria la vida sin esas historias de tragedia, sin esos instantes en que sentimos la compasión apoderarse de nosotros.
Llevaba un traje negro, un sobretodo con cuello triangular que se cerraba más allá del pecho, dejando ver su camisa. Esta era de un morado muy oscuro, aunque llevaba el recuerdo de lo sucedido. Que bellas se ven estas manchas sobre la camisa-pensó- si no fuese por el olor, no la lavaría.
La conoció en alguna de esas fiestas burguesas, tan similares que no recordaba cual. Se llamaba Rosa. Su cuerpo descansaba del dolor en la habitación del hotel, con una zanja en su vientre.
Llegó a su casa. Su tamaño y estilo semejaba a algún castillo feudal, como si góticos la hubiesen construido hace cientos de anos. Era nueva, sin embargo. La había mandado a hacer él mismo, luego de la muerte de su último familiar.
Se acostó sobre su cama a pensar sobre lo sucedido.
Rosa habia sido una mujer muy sensual, de esas burguesas en las que tanta clase habia despertado un deseo carnal mucho mayor que el de cualquier mujer de la plebe. Gemía como pocas y de su boca salieron frases que a Franz siempre le sorprendieron, le excitaban incluso con asco. Sus gestos le habían brindado un placer extraordinario, también aquellos que aparecían en su cara mientras moría.
Pocas horas después de haberse conocido ya se estaban acostando juntos. Una mujer antes virgen, no pudo resistirse a sus encantos. Esa noche, recuerda Franz, Rosa le había pedido que fuese lo menos delicado posible, que la delicadeza le daba asco y quería sentir que era hecha pedazos. Franz recuerda sus reflexiones sobre los pensamientos de las vírgenes en esos momentos. Como tienen todo ya preparado, nunca se la han cogido pero saben exactamente como quieren que se la cojan, como si ya lo hubiesen pensado millones de veces en la soledad de su habitación o la ducha.
Después de esa noche se encontraron varias veces. Rosa estaba muy enamorada de él, era tan libre, tan ajeno a ella. A pesar de su sensualidad, era ella una mujer muy dulce, parecida a una muñeca o un bebe. En esos momentos en que se sentía satisfecha, caía sobre el pecho de Franz, con la sonrisa mas delicada y sutil del mundo en su cara. Esa era su expresión justo antes de que Franz…
Ese día habían acordado encontrarse en un hotel cercano a la casa del caballero. Extrañamente, Rosa estaba más deseosa que nunca. No paro de morder, por no decir otras cosas y herir su pudor. Franz ya se había obstinado de ella. Ciertamente, era una mujer encantadora. Pero no podía alejar el asco que sentía por ella, tan entregada, tan puta. En ese momento, justo antes de matarla, Franz pensó en las arañas. Vaya criaturas tan admirables, matan luego del placer, para no dañarlo con la asquerosa presencia o existencia del otro. Claro que en este caso era la hembra la asesina, que grandiosas, pensaba cínicamente Franz mientras veía la sonrisa de la cara de Rosa sobre su pecho, además que estos insectos que para él antes habían sido tan repulsivos, cuando prefería a las flores, de ninguna manera se quejaban de esto, la arana no sentía remordimiento al matar, devoraba al patético compañero con placer y voracidad, quedando completamente satisfecha. Se lo merecen, aún con la conciencia de su segura muerte se acercan incontrolablemente a su depredadora, al menos estos saben su destino.
Esta idiota, cree que su vida esta hecha. Seré suyo para siempre y la haré una mujer feliz.
La idea de este pensamiento le pareció tan patética que apresuro su acto y olvidó a las arañas. Se levantó, seguido por una pregunta de “qué haces” a la que respondió “matándote, querida”. Rosa se quedo inmóvil, como si se hubiese entregado a su destino. Franz sintió como que incluso para eso se entregaba a él, que asco. Con una ira que solo siente en aquellos momentos, sacó una pequeña espada de su chaqueta y la clavo en su vientre.
Se acostó a su lado, viéndola retorcerse del dolor a veces, y otras, mirando al techo, pensando. En su cama ahora se repite su compasión y se siente de nuevo tan niño y feliz como se sintió en aquel momento. Recuerda como, cuando ya el cuerpo decidió por fin resignarse y paró de anunciar dolor, cuando se había entregado a la muerte, esta le dijo “te amo Franz, gracias”. Esa compasión.
Franz se despertó al día siguiente. Iría a algún bar esa noche. Quizás conocería a alguna arrabalera con la cual deleitarse. La imagen de Dorian vino a su cabeza, y luego la de su retrato, al de él mismo, arrugado y repulsivo. Al día siguiente iría a comprar una viuda negra para tenerla como su cómplice.

Ciencia, esencia y lenguaje

La crítica que Popper hace a la pretensión de los esencialista de encontrar “esencias” últimas e inexplicables en la realidad tiene mucho sentido práctico. Desde nuestra humilde y contingente perspectiva humana, decir que las explicaciones últimas son esenciales, que poseen otra explicación más allá de que “así son por naturaleza” nos lleva a un estancamiento del conocimiento, ya que no nos impulsaría a buscar explicaciones más universales, completas y útiles. Creo que un principio que debería seguir todo científico es pensar, al menos por su sentido práctico, en la posibilidad de encontrar leyes con las cuáles se expliquen las leyes más universales de la actualidad, lo que ahora se llama “principios” en sentido moderno.
La ciencia son conjeturas de la realidad que permiten predecir y darnos una idea del mundo. Es cierto que la traslación de la tierra alrededor del sol nunca puede percibirse en una impresión individual, puesto que traslación incluye necesariamente secuencia temporal. Así, el enunciado de que la tierra gira alrededor del sol no encuentra experiencia singular alguna sobre la cual apoyarse. Pero sí podemos, por ejemplo, predecir las observaciones que los satélites hacen de la tierra. Éstas concuerdan con las predicciones que se deducirían de la teoría de Newton, por ejemplo. ¿Es correcto decir, entonces, que sabemos que la tierra gira alrededor del sol? yo pienso que no. Podrían haber cambios en los sistemas de referencias, el espacio podría doblarse y luego extenderse de tal manera que las consecuencias empíricas fuesen iguales a que si “la tierra girara alrededor del sol” en el sentido que lo piensa Newton.
Creo que toda secuencia de hechos finitos podría ser deducida de más de una ley o paradigma. Esto es, todo fenómeno tiene más de una posible explicación científica. Muchas veces no nos la podemos imaginar porque nuestras maneras de ordenar y pensar la realidad están muy arraigadas, sobre todo las ideas metafísicas. ¿Pudo haber concebido un griego la idea del “espacio doblado” de la Teoría General de la Relatividad de Einstein? Yo creo que no. Sin embargo, ahora lo hacemos y es la teoría más aceptada. ¿Significa esto que nada es verdad, que no existe la verdad como tal? Por supuesto que no. Lo que sí significa es que no podemos estar seguros de saberla, la verdad de las teorías científicas puede ser alcanzada, más no demostrada.
Contrastemos esto con la verdad de los juicios singulares. Decimos, “frente a mí hay una mesa roja”. De acuerdo con los significados de las palabras y si hay ciertas impresiones que se identifiquen con ellas, este enunciado es verdadero. Pero también podríamos decir, por ejemplo, “está meseando rojamente”. ¿Que implica este cambio? Implica una concepción metafísica distinta de la realidad. Un pueblo con tal lenguaje concebiría la realidad, por ejemplo, como una sola capacidad, que se manifiesta de maneras diferentes en acciones. Así, la mesa es una acción, por ejemplo, del espacio que se muestra como algo rojo para que nosotros escribamos. ¿Cual de los 2 enunciados es verdadero? Ambos. La realidad empírica de ambos se corresponde con lo que denotan las palabras. ¿Pero por qué parecen diferentes? Porque cada frase también busca denotar algo que sobrepasa la experiencia. El instrumentalista pretendería eliminar ésta metafísica de las cosas pero no se da cuenta de que negarlo también es metafísico. No es posible enunciar algo sobre la realidad sin caer en ciertas especulaciones. También pretendería también decir que esa pretensión de asignarle a la realidad es vacía, una pseudo-idea, pero yo creo que no es necesariamente así. En el caso anterior, por ejemplo, se puede imaginar un espacio con voluntad que decide, análogamente a nuestras decisiones, mostrarse y mantenerse como una mesa, y resistirse a ser penetrado. Para ver como esto es posible, hay que recordar que no entendemos mucho nuestra voluntad y cómo surge. La ignorancia sobre un tema no puede ser argumento para negar una posible creencia; ya el hecho de que tengamos ideas nosotros, que somos materia también, es suficientemente impresionante. Y es que las cosas nos impresionan porque contradicen nuestras teorías previas. Todos los mundos posibles son igual de posibles y verosímiles. Las cosas dejan de impresionarnos sólo porque nos aburrimos, porque se convierten en rutina y dejamos de concebir la posibilidad de lo contrario. Así, cuando un hecho contraría una predicción de nuestras teorías es que sentimos el impulso estético. Pero todo es impresionante sólo por ser y, más aún, por no ser de otra manera aunque hubiese podido serlo.
Como Popper admite cada vez más a medida que avanza en su pensamiento, las ideas metafísicas son muy importantes en las revoluciones y los cambios de teoría. Es difícil concebir algo muy nuevo y, a la vez, su manera de probarlo. Pero esa idea metafísica nos servirá de guía para una investigación de tal manera que, posiblemente, lo incontrastable se convierta en contrastable y , por lo tanto, lo metafísico en científico. Para poner un ejemplo que puede sonar absurdo, podría inventarse un aparato que perciba los “pensamientos” del espacio, si es que los tiene y lo expresa. En caso de que el científico lo busque y no lo consiga, vaya frustración para él, pero la actividad de buscarlo es admirable y, sobre todo, potencialmente muy útil, tanto en sentido tecnológico como teórico. El que busca una explicación no la tiene, porque si la tuviese no la buscara, y quizás no la consiga, porque no hay nada que nos diga que la hay, pero es esta actividad de lanzarse a una especie de terreno nubloso la que ha ayudado a la humanidad a desarrollar sus grandes inventos. Caminar por niebla espesa no implica que no se vaya a encontrar nada, lo que no se vea se podrá tocar, si se nos atraviesa en el camino.
Lo escrito después del primer párrafo tiene la intención de mostrar el carácter inseguro de la ciencia, pero mejorable y con potencialidad de llegar a la verdad. Ahora retomemos la discusión sobre las esencias. Si el esquema explicativo de la ciencia pretende decir cómo es la realidad, necesita inevitablemente concebir la idea de que en algún nivel la explicación de la ley más universal sólo podrá ser de carácter esencialista. El mundo es de alguna manera, ésta creo que es la idea básica del realista. En Popper (y yo comparto su idea), el conocimiento de la verdad de las teorías que describen al mundo no es alcanzable; no sabemos si la manera de nuestras teorías es la manera del mundo. Pero hay algo que sí podemos saber a priori.
Imaginemos que sabemos cómo es la realidad. Que nuestras teorías son verdaderas y completas porque un Dios nos lo dijo (yo no le creería. En realidad quiero evocar la idea de la posibilidad lógica de que es así). Toda explicación causal remite un fenómeno a una regularidad universal. Una ley es deducida de otra. Tal evento (X) es porque todos los eventos tales son así, porque existe tal o tal propiedad que hace que el evento sea. Luego podremos decir que esas propiedades son así porque, siguiendo otra ley, tal y tal cosa sucede. Pero al referirnos a las leyes más universales, no se puede dar ninguna respuesta al por qué de las cosas diferente al “porque así es” o “porque Dios o la Naturaleza así lo quiso”. Dijimos que el científico debe seguir como principio negar esta tentación, porque, precisamente, ningún Dios nos ha dado la teoría del mundo completa y verdadera. Pero debe saberse que, a priori, si se piensa que el mundo es de una manera, las explicaciones últimas (aunque nunca se sabrá si son últimas) son esencialistas.
Esto entra en línea con el “Tractatus” de Wittgenstein donde alude que todo es accidental porque si hay una causa, esta causa es accidental. Las respuestas a los “¿por qué?” del evento X nos dice algo, nos lo hace familiar como un caso particular de algo que siempre sucede, nos dice que es regular; pero una explicación de otra manera que pretenda darnos “causas” sólo crea ilusiones, ya que se remite la causa a una causa superior y así sucesivamente, hasta que al final se da un “porque sí”. Lo cual no quiere decir que la ciencia no explique nada. Al responder a la pregunta de “por qué hay días y noches” se nos dice es porque la tierra rota alrededor de su eje, etc. Esto sucede también por leyes más universales que eventualmente tendrán que terminar siendo esencialistas y decir, “hay infinitas posibilidades lógicas del mundo. Este mundo es así, sigue esta ley. ¿Por qué? Porque sí” (a este estado nunca se llegará porque nunca podremos saber si una explicación es última o no podrá ser englobada por otra más universal así que, cualquiera que de esta respuesta debe despertar dudas en un espíritu inquisitivo). La explicación de que por qué hay días y noches no está completa pero, en la búsqueda de ésta aprendimos algo, por ejemplo, que la tierra gira alrededor de su eje o que está bastante corroborado que sea así; el que quiera negarlo, que presente una teoría que se adapte más a los hechos o, que contenga las mismas consecuencias fenomenológicas pero contenido metafísico distinto.
A mí personalmente me produce un placer increíble escuchar teorías posibles y pensar la realidad con esquemas diferentes. En este último punto es donde creo que la ciencia podría juntarse con el pensamiento Heideggeriano, si tanto los científicos como los filósofos de esta tradición suavizan un poco sus pretensiones.

Ideas sueltas sobre el lenguaje

Esto es un trabajito que tuve que hacer para una clase. Algo caotico y equivocado en algunas partes, pero creo que con algo de fertilidad

Una crítica que surge inmediata y casi inevitablemente se dirige a que Nietzsche hace exactamente lo que critica. Critica el lenguaje y el concepto de verdad, pero, ¿no está pretendiendo que aquello que dice sea considerado como verdad? Dice que el lenguaje y las abstracciones son absurdas, intentos mediocres que hacemos de controlar la realidad, manifestación patética de nuestra voluntad de poder. ¿Pero cómo nos dice esto si no con lenguaje?
Efectivamente está tratando de decirnos algo. De alguna manera entendemos lo que el nos dice. Está usando el lenguaje, y pretende decir que aquello de lo que habla es verdad. Procura decirnos que nuestras pretensiones teóricas son absurdas, usando teoría, sin reconocerlo. Y de alguna manera sus pensamientos están relacionados con su expresión lingüística. Critica nuestra metafísica más fundamental y primitiva, pero lo hace dentro de ella, esto es tan absurdo como intentar demostrar lógicamente que la lógica no tiene sentido (cualquier sistema posible, no alguna en particular)
Critica la ciencia pero, al hablar de un universo centelleante y un sistema solar, ¿de qué se sirve sino de la ciencia? Pretende eliminar la metafísica pero habla de tiempos pasados, que de ninguna manera se nos presentan sino sólo como memorias, que no son el pasado. A lo que quiero llegar es que su planteamiento presenta una contradicción que lo niega sin tener que adentrarse mucho en su contenido.
Dejando esto a un lado, pasemos a su crítica de la verdad y su relación con el lenguaje. Dice que verdad no es más que un antropomorfismo. ¿Pero que más podría ser? Verdad es un adjetivo para nuestras proposiciones, no para las cosas. Sólo los juicios son verdaderos o falsos. Las cosas son o no son. Como podría ser la verdad otra cosa que antropomórfica si los juicios son creaciones nuestras. Sólo hay verdad porque hay lenguaje, fuera del lenguaje este concepto no tiene sentido, incluso el de verdad lógica. Las verdades lógicas de los silogismos se sostienen por definiciones universales y las relaciones entre ellas. Si todos los hombres son mortales y Sócrates es hombre, Sócrates es mortal. Este silogismo sólo es verdad porque está construido para que tenga que serlo. Si la conclusión de que Sócrates es mortal fuese falsa, entonces Sócrates no es hombre, porque el concepto de hombre está construido de tal manera que la mortalidad es una de sus características. ¿Qué sostiene la validez de este silogismo si no es la agrupación de ciertas características en un concepto universal de hombre, en este caso la mortalidad como condición necesaria de humanidad?
Un juicio empírico es verdadero si la relación de conceptos que plantea mimifica (como una imagen ideal) lo que sucede en la realidad, lo que es percibido. Digamos que tengo frente a mí una mesa roja. Tengo ciertas impresiones, están ahí, incluso forman parte de mí, porque de alguna manera lo que percibo forma parte de lo que soy. ¿Qué hago cuando digo “hay una mesa roja”? En realidad sólo estoy nombrando lo que percibo. Si no hubiese un lenguaje convencional, cualquier proposición que se haga sobre esa percepción es verdadera siempre y cuando se identifiquen las palabras con la percepción. Si pienso que “svengen” es mesa y “verde” es rojo, y digo “hay una svengen verde”, este juicio es verdadero. Sólo estoy nombrando la percepción, pero no porque ponemos la realidad en palabras, las realidades no son sonidos ni letras, y nunca podremos hacer de la realidad sonidos y letras, sino sólo porque la nombro. En este caso en el que se usa un lenguaje individual, los juicios sobre la realidad son completamente triviales, o así parece a primera vista.
Cuando se usa un lenguaje convencional, sin embargo, se hace algo más, aunque no mucho. Que se enuncie algo verdadero o falso sobre la realidad depende de que se conozca el significado de las palabras, que se conozca la convención. Saber que ese color se llama rojo, y que eso que se usa para escribir se llama mesa, es suficiente para construir un juicio verdadero singular para la percepción presente de la mesa roja. Entonces, tratándose de juicios singulares sobre percepciones presentes, es obvio y hasta trivial decir que hablar de verdad es un antropomorfismo. “La piedra es dura” obviamente no puede expresar lo que se siente al agarrar la piedra, como dije, dureza no es ni un sonido ni una letra, y es por eso que dureza nunca podrá ser expresada por palabras en el sentido que Nietzsche pretende aludir. Pero si se pretende nombrar ciertas sensaciones de acuerdo con una convención. Así, el que entienda el significado de la palabra “dura”, podrá predecir de alguna manera la sensación que tendrá al agarrar la piedra. Claro está que al agarrar una piedra no se siente lo mismo que al agarrar un pedazo de madera, a pesar de que ambos son duros. Pero esto no es lo que pretende el lenguaje científico, sólo pretende decir algo que permita una predicción humilde.
Nietzsche dice que el hecho de que existan diferentes lenguajes y maneras de organizar la realidad es una prueba de que no se llega jamás a la verdad. Tomemos el ejemplo de los Inuits canadienses, ellos distinguen varios colores en eso que nosotros llamamos blanco. Pero esto es sólo un reflejo de las necesidades de separación y categorización de la realidad. Al estar rodeados de nieve, las diferencias entre los blancos se hacen más importantes, y por eso se nombran. Se hace práctico distinguir entre los blancos. Esto de ninguna manera niega que tanto la pared como la nieve sean blancas, lo único que significa (antropomórficamente) es que hay una división menos abstraída de los blancos en nosotros, de nuevo, sólo significa que la convención lingüística es distinta. Tanto la pared como la nieve son del mismo color para nosotros porque nuestro concepto de blanco abarca un campo mayor que el de ellos. No tiene nada que ver con la pared o con la nieve, ambos están ahí maravillosamente, sólo tiene que ver con la convención lingüística y lo que nombra cada término que, obviamente, sólo concierne al hombre y tiene que ver con él.
Con esto pasamos a un punto importante. El hecho de que para los Inuits el color de la pared y el de la nieve sean diferentes seguramente hace que ellos puedan apreciarlas de manera distinta. Su apreciación estética será distinta porque ven diferencias en lo que nosotros vemos igualdades. Pero esto es sólo una ilusión que produce la ignorancia de que todo concepto, por ser universal, es una abstracción con fines prácticos. Los blancos son diferentes, al igual que las hojas son diferentes, pero no podemos usar una palabra para cada hoja o cada blanco, son muchos o infinitos, y no podríamos comunicarnos. El carácter universal de los conceptos persigue un fin pragmático de comunicación, pero ello no debe hacernos creer que lo diferente es igual sólo porque se nombre con la misma palabra.
Dos enamorados podrán, por ejemplo, nombrar muchas sensaciones si existe cierta regla. Por ejemplo, si al besarse de cierta manera en ambos se produce cierta sensación, podrán darle un nombre, y aunque no sepan que se sienta igual, al usar la palabra el otro sabrá que se refiere a esa sensación específica, y podrán así concretar más su comunicación de sensaciones. Pero de nuevo, la sensación no es un sonido, y el otro nunca podrá sentir lo que siente el que dice la palabra, sin embargo, pueden identificarla con una sensación suya, si existe la regularidad de que cuando uno siente algo, el otro también. Es esto en realidad lo que hacemos con los nombres empíricos. Nadie sabe si el rojo que percibe uno es el que percibe el otro. Sin embargo, existe la regla (excepto en los daltónicos), de que cuando hay algo rojo en frente, ambos pueden identificar ese color con aquél al que han llamado rojo, así el color sea para uno, como dice Nietzsche, lo que es un sonido para otro. En el caso de los daltónicos simplemente lo que pasa es que para ellos no se cumple la regla. Pero esto no es un problema a menos que se tenga una concepción demasiado realista de los colores, cosa que la física y la biología moderna ya han dejado atrás hace mucho tiempo. Para aquellos casos en los que se cumple la regla de que muchos identifican un color con rojo pero el daltónico lo identifica con el color verde (a pesar de que tiene una idea de lo que es rojo porque la regla se cumple en algunos casos), la mesa no es roja para el daltónico, y punto. Si no se pretende decir que el color es una propiedad de las cosas como tal, esto no presenta problema alguno, porque verdad es identificación de los nombres universales con una percepción de acuerdo a una regla.
Pero si no podemos transformar la realidad en sonidos o letras, ¿qué nos queda para poder expresar algo desconocido para el otro, cómo expresar haciendo algo más que nombrar? La respuesta la conoce muy bien el poeta, usamos las metáforas. Con las metáforas podemos comparar una cosa con otra. Así, el que las lee o las escucha, puede entender una sensación identificándola con otra suya. Las metáforas o los símiles son lo más cercano que tenemos a una descripción de la realidad que consista en algo más que sólo nombrarla usando conceptos universales. Si digo “rojo como el fuego” o “una brisa tibia de otoño” (para referirme a una mirada), no solo nombro el color o lo que siento con la mirada, que después de todo no describe, no puede generar identificación o significado, sino que, al comparar una sensación con otra, puedo acercarme a una expresión verdadera de la cosa, el que la escucha puede tener una sugerencia de lo que quiero decir comparándola con aquellas otras sensaciones. Las cosas sólo se pueden comparar con cosas, y sólo las realidades pueden mostrarnos las realidades. Con las metáforas, comparamos una realidad con otra, de modo que la segunda nos muestra, así sea de un modo sutil, cómo es la primera. Claro está que el que escucha la metáfora podrá percibir el fuego de manera distinta a mí, pero que ciertas metáforas produzcan efectos tan conmovedores en nosotros parece mostrar que al menos sirven para que podamos identificar o acercarnos a un entendimiento fundamental de las cosas.
Creo que la crítica que hace Nietzsche al lenguaje y al concepto de verdad proviene de una idea de ellos que les exige mucho. Viendo que, ante tan grandes exigencias, el lenguaje se queda corto, lo rechaza como absurdo. Pero hay que tomar el lenguaje como un instrumento del hombre, y como tal, algo imperfecto, pero con el que se consiguen ciertos fines prácticos, así sean muy humildes

Motivated!

Pongo estos poemas juntos porque los escribi inmediatamente uno despues del otro. Quizas de esa manera logre reflejarme mejor. En realidad estan intimamente unidos, pero un vinculo discursivo seria artificial, de esa manera aparecen, no estoy listo para hacer una sintesis...y es que podriamos hacer una sintesis de nuestro ser sin que esta fuera artificial?
Es un verdadero misterio como la aparicion de alguien a quien admirar me ayuda a aclarar mis pensamientos. Puedo entenderme mejor si, por ejemplo, me gusta alguna chama. Este tipo de cosas influyen tanto en otras que parecen tan desconectadas en nuestras maneras de ordenar y pensar relaciones en nuestro ser. Les pasa lo mismo?

Te pienso, pero no te extraño
Nada acompaña tu imagen en la mente
Que no es una pintura mental
Sino un recuerdo de ti más abstracto
Pero más intimo, porque no pienso tu cuerpo o tus ojos
Sino a ti

Pero no te extraño
Extraño el amor, como sentimiento separado de ti
Y estando contigo
No te buscaba a ti, sino buscaba el amor
Pero el amor se esfuma, querida
Siempre se esfuma

Estoy obsesionado
No contigo
Sino con el amor

El amor es una iluminación en mi cueva
Una sensación de calor en la neblina

A tu lado temía siempre
Que el amor se fuera
Que desaparezca
Y esa ha sido y siempre será mi obsesión

Por eso cuando lo siento
Prefiero alejarme
Mantenerme aislado
No tocarlo, sino rozarlo desde lejos

No quiero que los besos lo desgasten
Ni que mis manos lo aplasten
Porque cada vez que se desgasta, todo mi ser se pudre con él



............................


¿Que es eso que me produce tu ternura?
Esa manera en que sonríes
como una cascada de algún riachuelo de los andes
o una melodía tocada por un niño
en el piano de su abuelo

Y esa manera de mirar
Cuando te sientes perdida en la multitud
Como una orquídea mira
Rodeada de robles o pinos, en la inmensidad del bosque

Ahí te posas, mirando
Dirigiendo tu mirada de un lado a otro
Hacia atrás y hacia los lados

Y, a pesar de que sé que hay en ti algo de malicia,
No puedo evitar sentirte como un ángel

………..

Culebras, aranas y hienas me rodean
Por todas partes me acechan
Escucho sus cascabeles
El sonido de sus mandibulas y la baba que le chorrea
Por sus ansias de clavarme sus colmillos y masticarme
La risa repugnante
Extasiadas por la idea de devorar mis huesos
Y burlándose de la idea de mis gritos

Y entre todo eso te vi a ti
brisa rubia, lago cristalino y tranquilo
Hada desterrada,
Te vi mirándome
Simplemente preguntándote y preguntándome

Yo también puedo ser una bestia
Un lobo solitario y voraz
Pero orgulloso
Me voy a la soledad de la montaña
A cantarle a la luna mis penas
Pero te juro que solo quiero recostarme
Sobre tu pelo y ver tus ojos
Perderme en tus ojos
Y sumergirme en la tranquilidad de saber
Que si se te ocurre devorarme
Y me miras con ojos demoníacos mientras planeas tu ataque mortal
Yo solo le cantaré a la belleza de tus dientes
Y a la majestuosidad de tu mordisco
Porque seguirás siendo bella y tierna
Porque se que tienes compasión, lo se tan bien

Oh, que alivio!